Um Quebrado que Não se Junta suas Partes

Ao recomeço como falso dilema, tinha-se uma mão única da ansiedade. Aos dilemas, falsos porque dicotômicos, versam sobre a possibilidade de olhares enviesados e condescendências pueris, clássica abertura trágica com toques doces e viciantes.

Do falso a farsa, o recomeço nunca pode se ajustar aos seus desígnios, posto que nunca houve uma linha de largada para dizer sua; e as distâncias temporais percorridas fariam inveja a maratona e seus notórios gregos.

Como se esvazia uma memória? Atribua a ela a não existência, desdizendo suas gravações emocionais e subtraindo sua importância; claro, com algumas lágrimas e uma cabeça baixa no peito acolhedor.

Nessa cadeia de custódia, guardado com preciosismo pela dama, traça -se com firmeza está trajetória, mas esquece-se de maneira não-intencional os hiatos que compõe as rachaduras desta cadeia psíquica e suas estripulias pulsionais do exagero, os nervos que afloram na calcinada pele.

Como lesão não visível, ao trauma chama-se de seu, e oblitera-se seu caráter externo; e assim, continuasse a jogar um jogo sem tabuleiro, nem peças. Este chão frio torna-se aquilo que têm enquanto propriedade, e sua defesa confunde-se com uma cisão originária, produzindo personas que não se conversam.

A todo aquele que invade este espaço de desordem reorganizada, de sujeira conservada, e de neurose muito bem alimentada; o efeito de imediata sobreposição calamitosa é sofrido com rigor.

Sua aceitação permitia uma flor, mas não uma raiz; uma curta leitura, mas não uma gloriosa poesia.

Vindoura traumática vivência, que extrapola a digníssima dama, que cuida com esmero de suas lesões, rememorando sem confusão seus destinos, respondendo sempre com o mesmo itinerário os locais visitados, e ao final, o quadro na parede diante de seus olhos é invariavelmente o mesmo, em todas as vidas.

Os bilhetes de outrora, com recordações do aqui agora, fizeram meramente com que ela mantivesse os pedaços no chão, para que ali permanecessem; assim como os livros lidos e não cumpridos.

Passando pela porta, ao ar rarefeito que tomava conta, efeito dos escombros ainda vivos, poeira da demolição a olho nu; diziam para quem veio de fora, que o dentro não iria mudar; e aos astros que não me julguem, mas o pleno giro comprovou aquilo que os otimistas ingênuos achavam ter sido superado.

Um livramento pelo ceticismo, nunca pelo assentamento frouxo e doutrinário, salvou pelo menos uma vida de ser capturada, pois, nada que esteja quebrado, pode ser arrumado.

Senti falta do simplório adeus, desejava aquilo como verdade; mas o que chegou a mim foram apenas aqueles pedaços, que não se juntam para fazer um aceno.

E se há uma eminente catástrofe que não se possa tocar no imediato, pode -se sim, sentir como desespero, pois queria eu poder por um íntimo momento, mesmo que em sonho, elevar aquela dama a uma altura segura, para que um dia ela pudesse contar, os cacos que agora ela pode apreciar.