Sob o Jugo da Mediana

Uma régua traça uma linha muito próxima ao horizonte, destacando tudo o que debaixo dela deveria estar. Como que por magia, sobre o céu e as estrelas, tudo tornou-se vago e grandiosamente distante.

Neste teto baixo de expectativas, poucas são as trilhas abertas e os rumos na bússola, sobredeterminado por aquele mapa inicial; catástrofe terminal.

Nesta paisagem de pouca tinta e muitos dissabores, não há brilho que se destaque, nem gosto que se discute; pois um único guia carrega a todos por uma longa jornada de único destino.

No acordar e dormir daquele dia, ninguém se senta na janela de sua própria vida, pois desconhece o odor da alegria que aos olhos transparece e desaparece.

Que máquina incrível que a tudo pode sentir e registrar, mas ao muito pouco se estabelece e se concluí; quão afiado foi este fio da navalha, que cortou tudo e a todos por tão longo tempo, que desfez sua própria dimensão.

A curiosidade não matou animal nenhum, pois a exata deixa de sua destreza é que fez com que seus saltos colocam-se o sempre de pé; rastejou foi de fato aquele que sempre manteve-se por debaixo da linha de uma régua que sem números tentou determinar suas vidas.