Sem Começos para um Fim

Nossas limitações prescrevem pendores

Depois de uma espera que desejou, não sem receio de que o último passo talvez já pudesse ter sido dado, aventurou-se pelas curvas escorregadias daquela explosiva sensação de aconchego, que nunca acabou por vir.

Ao tempo, nem irmão nem amigo, empurrou seus ponteiros com tamanha força que aos dias viraram anos; quanto foi que envelheci durante este verão?

Se emoção não se mede, como perdão não se pede, pelo menos ao termômetro é possível dizer que esta febre começou sem que pudesse uma hora terminar.

Estico assim minhas pernas e a cada pisada uma noitada, que ao dia nunca pude ver, pois a madrugada pôs- se a falar, e quem poderia negar a graciosa retórica que tão charmosa te satisfaz muito mais que os olhares de lassidão culpada e toda enrolada em uma falsa gratidão.

De beleza na dor

ao poeta é tudo que lhe sobra

que conjuga em ti aquilo que seria a dois

pois uno seria somente seu destino.

E as paradas neste ritmo alucinante não se conformam, impedindo que os reflexos possam permanecer tempo suficiente para que se possa ver a si mesmo. Naquele ambiente de difuso acesso, cambaleante permissão; a música embala o ritmo da vastidão de desertos que ali puderem se instalar, lugares sobrepostos que aparentavam ser de um mero quarto de dormir, contudo, servia aos mais diversos fins.

Tantas mágoas são suas camadas, que enganaram com seus vestidos de saudade; e que colocaram ao poeta com sua pá e sua enxada a cavoucar o solo a procura de todo amor que se sedimentou.

Contudo, dali não poderia nenhuma árvore brotar, sem que ao menos uma raiz pudesse alcançar o baú dos projetos a vingar, escondidos no mais fundo descritivo; que cantarola para esquecer que o duro da vida é o aqui.

Não se pode dizer das angústias de outro peito, pois ao aperto daqui nunca será o soltar de lá; ao sufoco é universal quando paralisa os seus vetores.

Ao acordar

pressupõe -se que ao sol ganhou o céu

e esquece-se que foi somente a noite que se foi

sem deixar seu adeus.

Se o agora transitasse diante de mim, não conseguiria distingui-lo de seu irmão mais velho, pois minha sina é sempre perpetuar nos mesmos erros, que ao depois nunca encontrei.

É quase certo que a soma de duas metades nunca poderão dizer de um inteiro, apesar das insistentes reviravoltas que as trilhas e descaminhos proporcionam para nós; descabidos verdejantes e de floreiras até o ponto donde não se pode mais se ver onde tudo começou.